Io e Mia è impossibile che riusciamo a finire un discorso serio. Sia perché siamo inequivocabilmente dei deficienti, sia perché la situazione ci odia e ci mette sempre i bastoni fra le ruote. Qualche esempio.
Al parchetto, un giorno, stavamo parlando di cose serissime, quando dal nulla spunta fuori un chihuahua, corre velocissimo verso di noi, come un indemoniato, fa un giro di boa intorno alla nostra panchina – senza rallentare – e torna da dov'è venuto. Suscitando la nostra ilarità e facendoci perdere il filo.
Lo stesso giorno, nello stesso parchetto, sempre mentre stiamo cercando di parlare di cose serissime, dei bambini che prima si stavano facendo i cazzi loro lontano, dall'altra parte del parchetto, si avvicinano, si mettono a giocare sul miserrimo scivolo davanti a noi e uno di loro, vedendomi a torso nudo, grida: «Ma si crede di essere in piscina??»
Un altro giorno, sulle romanticissime – e normalmente silenziosissime, tranquillissime – panchine davanti al cimitero, io e Mia stavamo discutendo di argomenti importanti, ma non riuscivamo ad addentrarci nella questione che nel giro di un'ora siamo stati interrotti, – nell'ordine – da:
Oggi la perla finale. Nel parcheggio dietro casa di Mia – dove spesso amiamo barboneggiare – si stava parlando di cose importanti (oltre a decidere il menù di venerdì prossimo "Venerdì blasfemo" a base di quanto di più grasso ci possa venire in mente) quando, proprio mentre Mia proferiva la parola "bombare", passa il suo vicino di casa. Pochi minuti più tardi, quando la conversazione si era fatta parecchio più seria, da una casa di fronte si apre una porta ed escono due carlini, che dopo aver appositamente attirato la nostra attenzione abbaiando, subito si ingroppano.
Morale della favola: no, non possiamo parlare di cose serie io e Mia, solo di cazzate. Noi ce la mettiamo tutta, ma è il mondo stesso che ce lo impedisce.
Al parchetto, un giorno, stavamo parlando di cose serissime, quando dal nulla spunta fuori un chihuahua, corre velocissimo verso di noi, come un indemoniato, fa un giro di boa intorno alla nostra panchina – senza rallentare – e torna da dov'è venuto. Suscitando la nostra ilarità e facendoci perdere il filo.
Lo stesso giorno, nello stesso parchetto, sempre mentre stiamo cercando di parlare di cose serissime, dei bambini che prima si stavano facendo i cazzi loro lontano, dall'altra parte del parchetto, si avvicinano, si mettono a giocare sul miserrimo scivolo davanti a noi e uno di loro, vedendomi a torso nudo, grida: «Ma si crede di essere in piscina??»
Un altro giorno, sulle romanticissime – e normalmente silenziosissime, tranquillissime – panchine davanti al cimitero, io e Mia stavamo discutendo di argomenti importanti, ma non riuscivamo ad addentrarci nella questione che nel giro di un'ora siamo stati interrotti, – nell'ordine – da:
- una comitiva di ciclisti,
- un tizio su un chopper con il rock&roll a palla, come se fosse sulle strade della California,
- due tipi dall'aria non troppo mentalmente registrata che ci passano a fianco dicorrendo amabilmente di ragadi.
Oggi la perla finale. Nel parcheggio dietro casa di Mia – dove spesso amiamo barboneggiare – si stava parlando di cose importanti (oltre a decidere il menù di venerdì prossimo "Venerdì blasfemo" a base di quanto di più grasso ci possa venire in mente) quando, proprio mentre Mia proferiva la parola "bombare", passa il suo vicino di casa. Pochi minuti più tardi, quando la conversazione si era fatta parecchio più seria, da una casa di fronte si apre una porta ed escono due carlini, che dopo aver appositamente attirato la nostra attenzione abbaiando, subito si ingroppano.
Morale della favola: no, non possiamo parlare di cose serie io e Mia, solo di cazzate. Noi ce la mettiamo tutta, ma è il mondo stesso che ce lo impedisce.
